Diez de Enero - Mierda pa ti.

Qué hostiazos me pegas, realidad. Y qué bonita eres.
Qué manera tienes de alzarme y tirarme.
Qué forma de arrastrarme por tierra y luego sanarme.

Ira, comprensión y tristeza arremolinándose dentro.
Una espiral de subnormalidad profunda
con la que podría acabar en menos de un segundo.

Pero, ¿sabes? Ahora estoy molesta. Lo estoy.
Yo, la que nunca se molesta.
Yo, la que sirve de depuradora de aguas fecales.

¿El motivo? Absurdo, lo sé. Pero me toca la moral.

Estaba ilusionada, maldita sea. Lo estaba.

Quería pasar un tiempo mejor que el resto del mismo.

Y ahora estoy aquí pasando un tiempo normal,
o incluso peor que el resto.
Qué divertido. Qué gracioso. Mira cómo me parto.

Mira cómo me rompo. Cómo con un roce

se abren grietas en la porcelana.

¿Eh? Sí, claro que exagero. Siempre lo hago.

Y además te atreverás a reír, a decir que no lo haga.
Que tampoco es para tanto.
Lo peor es que tienes razón, pero me seguirá molestando.

Te quejarás. Te quejarás de que me haya molestado.

Luego, más tarde, lo harás.

Pero estaré bien. Ya habré soltado lo mío en otra parte.

Queridos lectores, cuánta gilipollez aguantáis.
Cuánta tontería por mi parte.
Pero a veces, y disculpadme, a veces me canso.

A veces decido tirar un poco las armas al suelo,

y me hago el hara-kiri un rato,

y me abofeteo para no autocompadecerme.

Y en realidad no es la realidad la que pega hostiazos.
Soy yo misma, a mí misma.
Espabila, despierta. Todo estará bien en un rato.

Lo suficientemente bien como para seguir depurando.